"ПОМОГИТЕ НЕЗДЕШНЕМУ!"
трагикомическая история о пропаже паспорта в Индии

Автор: Манилов Игорь

• Часть:
• 1
• 2
• 3
• 4
• 5
• 6
• 7
• Содержание

Пролог

Делийский вокзал. Терпеливо ожидаю поезда. Что-то объявляют на хинди и английском. Толпа пассажиров начинает редеть. Отчего бы это? Продолжаю стоять. На электронном табло все четко и ясно прописано, а значит нечего волноваться.

Перрон пустеет. Иду выяснять, в чем же дело. Оказывается, мой поезд отправляется с другого пути. Нужно не на табло смотреть, а слушать объявления. Рысью мчусь на другую платформу и … провожаю взглядом ушедший поезд.

Дежурный по вокзалу сочувственно выслушивает, что-то объясняет, да понять ничего не могу. Бестолкового иноземца отводят в комнатушку с антикварными компьютерами и предлагают купить новый билет. Чертыхаясь, приобретаю. Следующий поезд через пять часов.

Постепенно успокаиваюсь. Ничего ведь страшного не произошло. Ну, опоздал на поезд, ну пропал билет, разве это проблема?! Вот лишиться денег или, например, паспорта – это была бы проблема!

Часть 1. Все под контролем

Недели две спустя. Железнодорожный перрон в Варанаси. Поезд на Калькутту задерживается. Нахохлившись, восседаю на объемистом рюкзаке, спиной к подпоркам крыши. Расслаблен, умиротворен. В голове дремотная пустота и лишь изредка размытые нечеткие картинки – костры вдоль Ганга, обуглившиеся тела в густом белом дыму, стираное белье на каменных плитах гатх, переплетающиеся ручейки мочи людей и коров, потрескавшиеся весла лодки и пеструю, до ряби в глазах, массу плещущихся у берега людей.

Уже месяц в Индии. Позади гималайские серпантины у перевала Рохтанг; храмы Шимлы и Дхарамсалы; бедлам делийских улиц и неспешность Кхаджурахо; пыльные, донельзя замусоренные, и все же такие занятные Амритсар, Джайпур, Агра.

Постепенно привык к ежедневному рису, лепешкам и чаю с молоком. Пережил мучительные сортирные бдения и от души поборолся с местными бациллами. Даже навязчивость аборигенов перестала сильно досаждать. Увидел достаточно, чтобы вообразить себя бывалым путешественником.

Стараясь не привлечь внимания, стаскиваю с шеи кошелек и прячу в маленький рюкзак. Лямка привычно на плече. Я ведь человек предусмотрительный, опытный, готовый к неожиданностям. Попробуй тронуть – схлопочешь оплеуху. Лучше, конечно, держать паспорт и деньги на поясе, ну да ладно, все и так под контролем. Хватит утомительных перестраховок.

Восточные братья снуют, галдят. Кто мочится с перрона на шпалы, кто уплетает рис, тщательно размяв его в соусе рукою, кто дремлет на полу в обнимку с ружьем или трезубцем. Привычная жизнь в вокзальных сумерках.

Чувствую нарастающее волнение. Народ на подстилках из газет зашевелился. Похоже, поезд на подходе. Так и есть. Опоздание каких-то два часа. Для здешних мест это пустяки. Пора подниматься.

Скрежет тормозящего состава. И сразу же толчея, давка, возбужденные крики йогинов, штурмующих вагоны. Не спеша, иду к любимому «слиппер-классу». Буржуям и сибаритам он вряд ли подойдет, но неприхотливым рюкзачникам в самый раз.

Пробираюсь к своей полке и забрасываю наверх маленький рюкзак. Склоняюсь над большим, сплющиваю и с натугой просовываю под нижнюю лавку. Обхватываю медным тросиком и цепляю к скобам. Дополнительная защита от лиходеев не помешает. Фу ты, даже слегка упрел от натуги.

Соседи по отсеку – добродушные тети в цветастых сари. Сейчас заберусь наверх, растянусь на коврике, слопаю рис и послушаю перед сном стук колес. Но сперва передвину маленький рюкзак подальше, дабы не искушать ближних. Вот только почему-то краешка его не видно. Подтягиваюсь к полке и …

• Следующая >>>